Lorsqu’elle cligne des yeux, Hailey se retrouve face à l’inconnu croisé plus tôt au cours de sa course folle. Elle ne l’a pourtant pas vu arriver, ni entendu, et ses vêtements semble trop nickel pour quelqu’un ayant vécu ce que ces rues californiennes viennent de leur faire vivre. Il s’adresse à elle mais le sang bat tellement fort dans ses oreilles qu’elle n’en perçoit que des bribes. L’instant lui parait durer des heures, mais comme au ralenti. Alors qu’elle va pour tourner la tête en direction de la rue dont elle s’est extraite, elle aperçoit des bureaux. Paniquée, elle regarde autour d’eux où des hommes et des femmes vaquent à leurs occupations derrière leur bureau ou au téléphone. Une explosion résonne et lorsque Hailey en cherche l’origine, les bureaux ont disparus. De même que l’inconnu. Sa vision se brouille, elle n’a même pas conscience de ses bras qui se sont mis à trembler.

- Mademoiselle … est-ce que vous allez bien ?

Plusieurs formes se sont approchées d’elle mais leurs paroles ne parviennent pas à l’atteindre. Hailey est enfermée dans une boite invisible où ses perceptions, son propre corps, ne peuvent pas être crus. Elle est coupée de la réalité qui l’entoure.


PTSD. Quatre lettres d’apparence inoffensives mais qui peuvent détruire un Homme. Post-traumatic stress disorder. Et ces quatre lettres continuent de la hanter après pourtant plusieurs semaines. C’était la première chose qu’elle avait entendue distinctement lorsqu’elle avait repris connexion avec la réalité à la suite de « l’incident ». Et c’était ce que lui avaient répété tous les professionnels de l’hôpital où les pompiers l’avaient amenée. Ils étaient une petite dizaine avoir été « victimes » de la perte de contrôle du véhicule, les infirmiers les avaient examinés, les avaient questionnés, leur avaient fait passer quelques tests, puis un médecin était passé confirmer les résultats, le diagnostic, avant de leur donner un premier rendez-vous avec le psychologue ainsi qu’un second la semaine suivante, conditions pour les laisser sortir. La compagnie d’assurance du propriétaire de la voiture avait pris en charge les dépenses supplémentaires alors, aucun parmi eux n’avait essayé de s’y soustraire.
Une légère crainte s’empare d’elle alors qu’elle franchit la rue faisant face à l’hôpital, mettant derrière elle ses dernières obligations thérapeutiques. Contrairement à leur premier rendez-vous, elle est plus sûre d’elle maintenant, consciente qu’il ne s’agissait que d’un défaut d’usine, que ce n’était pas une attaque terroriste – apparemment cela avait semblé être la crainte majeure d’autres « victimes » - qu’elle allait bien … et elle avait repris pleine possession de ses moyens. Les images, ce qu’elle avait cru voir, entendre, ce qu’elle avait pris pour une réalité pour le moins troublante, n’avait été qu’un mécanisme de son cerveau pour la protéger de ce qui venait de lui arriver. Preuve en était que l’homme qu’elle avait décrit n’avait jamais été retrouvé. Les premières nuits, elle avait l’impression de voir son visage partout … les somnifères qui lui avaient été prescrits avaient aidé à le chasser de ses cauchemars.
Elle serre les poings, crispée, jusque son appartement. Le médecin et le psychologue viennent officiellement de la déclarer apte à reprendre le travail avec cette semaine de vacances forcées, lui conseillant de se confronter à des situations dans la rue, à sortir, pour affronter cette peur qui restait le dernier vestige. Elle ouvre son ordinateur et lance une recherche « cours de self-défense », une façon de contrôler ses angoisses, d’avoir la sensation de contrôler son avenir, conseillée par le thérapeute, même si elle est bien consciente que cela ne lui permettra jamais d’arrêter une voiture à mains nues.



- La prochaine tournée est pour moi !!

Alex lève les bras et Hailey l’acclame comme les autres. Ils sont autour de l’une des tables prisées de leur bar habituel avec William et David, deux amis d’enfance du barman, ainsi que Vanessa, sa sœur. Loin d’être mise à l’écart, cela fait un certain nombre de soirées qu’Hailey fait partie de ce qu’ils appellent « leur famille ». Alex s’éloigne de la bande et revient quelques minutes plus tard avec suffisamment de shots pour faire deux tournées chacun.

- 1… 2… 3 !!

Cul sec. Hailey est la deuxième à reposer ses verres. Elle grimace lorsque le feu de l’alcool descend sa gorge.

- On fait des teq’paf après ?

- Ah non Vanessa, tu sais que ça me donne envie de vomir !

- Allez Hailey !!

- Non allez-y sans moi, je prendrais autre chose. Puis faut que je passe aux toilettes en plus.

Alors qu’ils insistent et râlent avec humour auprès d’elle, Hailey s’éloigne en faisant un salut princier. Elle doit traverser une masse relativement compacte de clients, certains dansant au rythme de la musique latine projetée par les haut-parleurs. Le sol commence à coller, imprégné d’alcool, tout comme eux. Elle laisse échapper un petit rire. Comme d’habitude, c’est la queue pour les filles lorsqu’elle arrive aux toilettes. Elle se dandine, se laisse entraîner par la musique qui lui parvient en sourdine. Deux clientes plus tard, Hailey atteint enfin son objectif. Aller aux toilettes en étant bourrée est l’un de ses moments préférés. En squat – ce qui à l’effet de bien faire circuler l’alcool dans ses muscles – la terre semble tourner autour d’elle. Plus de façade à tenir, enfin seule elle peut laisser sa tête pencher sous le poids, entre autre, de la fatigue et sourire béatement. Ou peut-être le fait-elle aussi avec ses amis. Elle ne sait pas vraiment. Mais à cet instant, elle se sent comme flotter. Lorsqu’elle sort, elle est seule. Elle se lave les mains et se passe de l’eau fraîche sur le visage avant de contempler son visage. Elle se trouve pas trop mal ce soir, et son ... état, fait ressortir son côté espiègle.  Elle est heureuse. Comme elle ne l’avait pas été depuis un certain temps. Depuis l’accident. Cela fait plusieurs mois maintenant, et elle a repris sa vie en main. Elle se lance un regard de défi puis ri d’elle-même avant de s’interrompre brusquement, quelque chose semble avoir changé dans la pièce. Le miroir lui renvoi son image et celle de l’Inconnu. Encore.